sábado, 31 de diciembre de 2011
este 2011
y de más.
por primera vez regalo un año, un año lleno de todo tipo de vivencias, recuerdos, momentos.
lo regalo, porque me he enamorado, porque he mantenido las personas más importantes para mí y otras han adquirido la importancia merecida que tienen ahora. porque he hecho más de diez canciones, he ido a demasiados conciertos, he recibido abrazos, gracias y siempres.
lo regalo, con mis canciones, mi moleskine, mis textos, con cada una de las personas que me leen y que lo hacen ahora, con las personas que he compartido cada día. con cada canción, cada noche y día. cada sms, cada lugar y horas de viaje;
a mí.
este es para mí.
aunque sé que también es para ti.
feliz 2012: http://www.fotolog.com/clauclouds
viernes, 30 de diciembre de 2011
domingo, 25 de diciembre de 2011
jueves, 8 de diciembre de 2011
martes, 6 de diciembre de 2011
jueves, 1 de diciembre de 2011
"Oye,
¿Sabes? Parecías aún más alta que de costumbre, más viva.
Tu voz de pronto se hizo persona y te acompañaba. Junto a ti. Sabía que ibas a estar increíble, pero no así. Esto hace que incluso yo me sienta un superhéroe. Y eso que no somos nada. Tú y yo, no somos nada. Nunca lo acordamos, pero sin embargo, aquí estamos.
Ahora gritas, ahora casi lloras, ríes. Me has mirado.
Estoy en la parte más oscura, pero sé que por una parte, algo de luz llega a iluminarme. Tú me ves, claro que sí, pero prefiero hacerme el tonto. Odio que la gente venga a hablarme, porque interrumpen nuestra autopista de miradas sobre las partículas de oxígeno.
Lo has vuelto a hacer, esta vez mientras decías algo tan bonito, pero no recuerdo qué era. No me odies. Es que estaba pendiente del todo de ti, mucho más que las cosas que ya quedaron disueltas en el aire.
[...]
Eh, ¿eso que acabas de decir también es para mí?
Lo sé porque entre las letras dejaste ver las mías. Como entre paréntesis. De manera que sólo yo pude escucharlas. Las vocales, las consonantes. ¡Estaban todas ahí!
Te dejo, porque ahora me toca a mí. No me odies por no escribirte. Sólo he podido hacerlo en mi mente.
El punto y final será nuestro abrazo. "
[...]
lunes, 28 de noviembre de 2011
el señor sombra
nuevos mundos
y lo que quedó de mí
con mi sombra
ya es suya.
ya es suya
jueves, 24 de noviembre de 2011
tres músicos tristes
sobre una base musical que repetía París, haciendo que todo el que lo escuchase viese la Torre Eiffel reflejada en los charcos de los adoquines,
uno
presionaba las teclas de un acordeón, balanceándose
otro, el del medio,
tocaba el contrabajo, mucho más grande que él y cerraba los ojos, aunque en su momento no presionase nada
y el último, el tercero,
no hacía música.
pero también se hizo músico
martes, 15 de noviembre de 2011
un poco de ego mutuo
[...]
en bucle se repiten los momentos en mi cabeza que en su día tuvieron lugar
no somos los mismos, hemos cambiado, eso está claro.
ahora sé más de ti, más de tú
y tú sabes más de yo y de mí.
yo sé cómo soy contigo
y tú cómo eres cuando estás conmigo.
a mí, me gusta
lo sé por cómo soy y cómo no soy cuando no estoy
sé que podríamos ser, que somos y que fuimos. pero no en su totalidad
ofréceme la oportunidad, vuelve a enfundirte en lo que fuiste, vuelve a ser.
y sé con mí, me, yo, conmigo.
lunes, 14 de noviembre de 2011
lunes, 31 de octubre de 2011
memoria
la foto era grande, y se apreciaba lo que ella me decía.
- se parecen a ti.
volvió a guardar la foto y empezamos a entablar una conversación extensa y compleja acerca del existencialismo y de los últimos autores estudiados en la clase que yo había tenido. ella, sin ser mi profesora actualmente, debatía con total intensidad, manteniendo la postura contraria a la mía.
pudieron pasar unos treinta minutos.
[...]
- en fin, hablemos de cosas importantes. mira lo que te he traído hoy. es la foto de mis dos hijos...
desconecté. no sabía como interrumpirle. estaba volviendo a enseñarme lo que hacía una hora escasa ya había hecho.
me di cuenta de que no todo dura para siempre, de que su memoria era frágil y que la dureza del tema que anteriormente estábamos discutiendo se partió en mil pedazos dentro de mi. las lágrimas brotaron de los vértices de mis ojos, noté las pestañas mojadas mientras ella seguía señalando la fotografía, sonriendo, satisfecha, orgullosa.
- Julia, odio interrumpirte, pero ya me has enseñado esto antes...
[...]
con una sonrisa se disculpó y rió, afrontando de frente todo lo que poco a poco ella sabía que le vendría encima.
lunes, 24 de octubre de 2011
"si quieres algo, y quieres conseguirlo
hazlo por tus propios medios, y así, si no puede ser, adquieres dos ventajas.
la primera es que recuperas la energía que has gastado en intentar conseguirlo en silencio.
la segunda, es que no tendrás que dar explicaciones a nadie de por qué no lo has conseguido."
e. carrión
sábado, 22 de octubre de 2011
no hizo falta un adiós, para saber que así era
alejandonos del suelo, parecía que ibamos a desaparecer siendo devorados por los enclajes mecánicos
nadie dice nada y el silencio también calla
y a la hora de decir adiós, no hizo falta, se cubrió con un "hasta luego"
un luego que posiblemente nunca llegaría. hasta nuevo aviso
"hasta que el semáforo se vuelva a poner en verde" - me dijo.
aún sabiendo que estaba en un rojo infinito y que nunca me dejaría cruzar la calle.
martes, 18 de octubre de 2011
se hizo un punto y a parte
La oscuridad, su amiga.
Las luces de colores, que iban y venían, le torturaron la mirada.
de manera que cuando ella llegó, ni siquiera pudo verla
lunes, 10 de octubre de 2011
tantas historias, y al final sólo importa una
Las puertas del autobús se abren mientras que un ticket comprado por una señora con un jersey violeta se cae al asfalto, formando parte inmediatamente de él, debido a un coche, que pasa por encima y no lo ve. Dentro del coche, el hombre que conduce, le explica a su hija qué significan las señales que tienen forma triangular y ésta mira hacia el parque, donde las palomas vuelan y se posan en un banco. En éste, él, que está agobiado, saca la guitarra y prueba si la melodía que tarareaba queda bien con la letra que escribió antes en la moleskine; mira a un lado y hacia el otro, puede cantar, aunque bajito. Se levanta, guarda la guitarra y se la cuelga a la espalda, se dirige hacia la parada de autobús más cercana, y allí, a la vez que ella guarda su cuaderno en la maleta para poder disponerse a salir, donde minutos antes, un ticket de bus fue aplastado sin que nadie le echase de menos, el autobús (que no el mismo) se para en el mismo sitio. Se abren las puertas de nuevo, por la puerta que está más a la derecha entra él, golpeando sin querer a la mujer que se hallaba sentada en primera fila con la funda de la guitarra. Por la puerta que está en medio del autobús, sale ella. Se le cae el ticket. Dentro.
Casualmente ella es la única que se ha bajado en la misma parada. Ni se miran, pero cuando él se va a sentar, encuentra un ticket en el suelo. Se agacha y lo coge. ¿Quién recoge un ticket del suelo? ¿Del suelo de un autobús? No lo habría hecho si en él no encontrase algo escrito a bolígrafo. El autobús arranca y casi se cae. La guitarra golpea el suelo y todo el mundo se gira. Se apoya en la ventana y busca a la propietaria del ticket a través de ella y, entre toda la gente que va andando a toda velocidad cruzando la plaza de un lado a otro, la ve. Gracias a lo que acaba de leer la reconoce.
Sí. La ha visto. Ahora ningún obstáculo podrá detenerlo para hacer que las coincidencias vuelvan a unirse de nuevo.
Siguiente parada.
Se baja.
(Y en ese instante, la mujer del jersey violeta sonríe porque por fin ha llegado a casa; el padre, satisfecho por haber mantenido unos minutos de conversación con su hija, aparca y le ayuda a bajarse del coche y a desabrocharse el cinturón de seguridad y las palomas, deciden abandonar el parque hasta el día siguiente.
)
martes, 4 de octubre de 2011
domingo, 2 de octubre de 2011
Querido Ted Mosby:
incluso creí que podrían ayudarme a decidir, junto con las casualidades. (algunos lo hicieron)
llegué, incluso, algunas noches, a cerrarlo todo, incluso los ojos justo a la 1:59 para que nada pudiese perjudicarme.
pero, después de exactamente seis temporadas,
el otro día pasó algo grande. muy grande.
mucho después de las dos, mucho. estoy segura
así que, querido Ted Mosby,
después de las 2 de la mañana, siento decirte esto y acabar rápido con tu demostración,
pero.. también pueden ocurrir cosas buenas.
miércoles, 28 de septiembre de 2011
azul eléctrico
domingo, 18 de septiembre de 2011
lunes, 12 de septiembre de 2011
y así fue
una línea, un muro
que finalizaba e iniciaba una nueva etapa.
el muro se ahueca, y deja pasar el aire, oxígeno
que llena mis pulmones
vacía todo el hormigón y asfalto, calor, miedo
por fin puedo respirar.
sábado, 10 de septiembre de 2011
domingo, 4 de septiembre de 2011
miércoles, 31 de agosto de 2011
martes, 30 de agosto de 2011
el cielo también llora de noche
la arena pasó a ser de plata
y el agua a no verse, a ser tan oscura, pero tan brillante
se confundía con el cielo, negro, cayendo sobre la arena.
era el cielo el que lloraba esa noche,
noche sin luna,
creando surcos de río negro, sobre la arena de plata.
sábado, 27 de agosto de 2011
indies
las luces iluminaban cada uno de los mundos que tras los cristales se escondían.
me dio por buscar más, por ver más,
y te encontré a ti, con la mirada perdida, buscando.
sí
ambos buscábamos aquel rincón para ser indies.
chispas, donde hace un año saltaron, esta vez vuelven a saltar
y erosionan precipitándose dentro de mí,
haciendo inevitable la aparición de mi sonrisa,
y la tuya, que juntas, fueron más brillantes que las luces alli existentes
ambos encontramos lo que buscamos:
fuimos indie
y nadie fue a donde estábamos porque era nuestro.
fuimos indie.somos indie.
lunes, 22 de agosto de 2011
historias de metro:con normalidad
las puertas del metro están a punto de cerrar, y él entra por una de ellas.
le mira, se sienta a su lado.
- ¿qué haces aquí? - mientras desconecta el Ipod.
- calla. sólo tengo dos paradas de metro para decírtelo.
- decirme... ¿decirme qué?
- que sí, que yo también, lo he intentado evitar porque no estaba seguro, ahora sí lo estoy.
- no te entiendo... o sí que te entiendo, pero no puedo creérmelo, dime que es verdad
- es verdad. perdona por no habértelo dicho, también me gustaba ese juego que teníamos de a ver quién hablaba primero.
- entonces...
- entonces, te quiero.
llegan a su destino y salen fuera.
uno de los que les están esperando pregunta:
- anda, ¿cómo que estáis juntos?
- nos hemos encontrado, casualidades.
ella oculta la sonrisa, porque sabe que ha sido una casualidad forzada o una casualidad de mentira. y el resto de la noche, ambos intentan seguir con normalidad, queriendo comerse el mundo en secreto
viernes, 12 de agosto de 2011
y entre luces de neón y focos
te hubiera visto ahí de todos modos.
brillas con luz propia,
como si todo tu perfil estuviera bordeado con tubos fluorescentes.
lunes, 8 de agosto de 2011
¿por qué esta vez? se fue sin darle explicaciones. de pronto, todo se había vuelto blanco y negro.
- aquí tiene, su café.
claro. café. lo mismo había sido el café.
apoyó la cuchara en el platito de la taza, y con una mano, levantó la taza hasta la boca y bebió un sorbo. se quemó la lengua y los labios, pero no hizo ningún gesto de dolor. no le dolía, no más que su corazón hecho pedazos.
de pronto, pensó, y se dijo a sí mismo que iba a estar solo toda la vida, que ya tenía una edad para tener hijos, para vivir en una casa donde pudiese crear un mundo a parte, y no era así.
miró el reloj, que parecía ordenarle que tenía que irse ya, pidió la cuenta.
en cuanto el plato de la cuenta estuvo en la mesa, pagó. la camarera se lo llevó, para devolvérselo minutos más tarde con la vuelta. recojió todas las monedas y se fue.
¿para qué dejar propina al mundo, cuando el mundo no le había dejado ni una sola a él?
salió de la cafetería, sin mirar a donde se dirigía. tal vez no había buscado en el mejor sitio, o tal vez su destino era estar solo.
pero entonces, desde otra ciudad, una mujer salía de la cafetería para cojer un avión en las siguientes cuatro horas, sola, con destino de aquella ciudad que para él era gris, pero que pronto y de nuevo, tendría color.
domingo, 31 de julio de 2011
cuídate, ¿vale?
la última vez
y sé que es la última,
conseguiste esparcirte por encima de todos los presentes
martes, 19 de julio de 2011
sólo tu risa
en miles de partículas de colores.
domingo, 17 de julio de 2011
primera crítica
de una de las personas que más quiero en el mundo.
podria decir que ha sido constructiva,
y aunque al principio me he enfadado, pero como él sabe lo que dice, y entiende, mañana intentare hacerle caso.
mi primera crítica,
breve y corta, corta y breve,
que dice así:
"tu tema, no sé cómo decirte cuál es ahora mismo, el de ringiringiringiringi, es una patata"
lunes, 4 de julio de 2011
parecía tan inocente
que cuando bajó del escenario,
habló.
y perdió todo su encanto
pero a mi me encantaba
martes, 28 de junio de 2011
Hola, ¿qué tal? hoy he cantado la canción que te compuse, y que tanto te gustaba. la que no dejábamos de cantar cuando la hice, supongo que te acordarás.
quería decirte que hoy todos la han cantado, ya se la saben de memoria, quizás deberias de pensarte algo, ya sabes;
volver.
cuídate.
lunes, 27 de junio de 2011
sábado, 25 de junio de 2011
ford rojo brillante
entonces él la ha bajado para contarme una historia en el mismo escenario por donde íbamos, años atrás:
recuerdo una de las veces en las que quedé con tu madre, yo tenía un ford rojo, flamante, de la época, recién comprado. más brillante que el mercedes que después tuvimos, ¿te acuerdas? era un rojo mucho más vivo. entonces, la recojí, y le pregunté:
- ¿a dónde quieres ir?
a lo que me respondió:
- a ninguna parte.
puso el cd que llevaba en el coche, en el equipo de música que no sonaba ni de lejos como éste, tenía que llevarlo yo y quitarlo y ponerlo según su uso. la música empezó a sonar y me preguntó:
- ¿por qué no nos quedamos por aquí, y damos vueltas? me gusta esto.
y así hicimos. yo conduje muy lento, nos quedamos así: dimos vueltas escuchando las canciones de su disco durante todo el tiempo que salimos aquella noche.
me pareció por un momento estar en ese coche y sonreí
martes, 21 de junio de 2011
la chica que quería trabajar en una heladería
meter la cuchara en cada uno de ellos,
que disfruta preparando regalos y regala detalles.
que le gusta fumar en las fiestas, y sólo en las fiestas,
beber a veces algo muy elaborado, otras veces sólo vodka.
enamorarse sin inmortalizar el momento.
las películas de terror, y reirse de los que se asustan,
los dulces y hacer deporte por la mañana.
el inglés, acojer personas en su casa, que le acojan en otras,
viajar, hacer cosas fuera de lo normal, poner el despertador en minutos que no están marcados por el reloj.
la chica que quería trabajar en una heladería, me llamó una vez Amelie,
pero creo que lo es ella
domingo, 5 de junio de 2011
cámara, acción y luces de neón
pero el mundo quiere más de ti.
quiere colores fosforitos
y luces de neón de tu manera de querer.
el mundo te quiere a ti.
sábado, 4 de junio de 2011
nadie me odia
pero el otro día, fue nadie el que no quiso hablar conmigo.
domingo, 22 de mayo de 2011
y esto no puede ser
que no sea una menos y que sea una más, que las cervezas se vuelvan rutinas,
que esté a punto de formarse un tres en raya, porque yo sea la pieza que falta.
hablan y hablan y el tiempo pasa demasiado deprisa,
pero lo mejor es cuando tienes que volver, porque se dan cuenta,
y se despiden de ti, como si te conocieran desde hace mucho más tiempo del que te conocen realmente, pero sabiendo que te van a volver a ver muy pronto.
esto no puede ser.
sábado, 21 de mayo de 2011
lunes, 2 de mayo de 2011
v o z
¿quieres más? ¿menos? ¿te gusta?
de pronto me sentí querida, me sentí en casa y como en casa.
alrededor, el mundo continuaba su curso, sin embargo parecía que mi vida se centraba en ése momento.
se escuchaban tenedores, cuchillos, vasos, platos por aquí, por allá
que ahora cierro los ojos y parece que la veo, huelo su comida y el olor característico, de cuando me sentí arropada por su voz, que la escucho, parece que vuelvo a estar allí.
"claudia, ..., claudia"
y me vuelve a llamar.
y yo no quiero ni más, ni menos,
me gusta así.
sábado, 30 de abril de 2011
cada gota era una razón
el líquido helador pasó a través de su garganta, casi como una cascada hacia el estómago.
tragaba y bebía a demasiada velocidad, sentía como el frío le congelaba los huesos.
las lágrimas vertieron de sus ojos al cerrarlos, sentía el sol en sus mejillas mientras continuaba bebiendo. el líquido dorado empezó a derramarse por las comisuras de sus labios.
tiró la botella aunque no se la había terminado del todo, se limpió la boca con las mangas que quedaban largas de su jersey, y, por último, abrió los ojos.
el mundo seguía tal y como lo había dejado.
viernes, 22 de abril de 2011
domingo, 17 de abril de 2011
hoy la luna es una pasada
y sin creerse que yo no me había dado cuenta de lo llena que estaba la luna esa noche, me llamó una y mil veces para que la viera yo también
domingo, 10 de abril de 2011
a 1/2
regalarle su nombre a alguien
y sus mañanas con un beso de buenos días.
necesitaba que llegasen detalles y sorpresas,
historias nuevas, caras nuevas.
su historia bien empezada, sin final.
necesitaba necesitar y necesitaba ser necesitada
sábado, 2 de abril de 2011
ella tiene algo
no es muy guapa, pero tampoco muy fea
no es precisamente alta
ni se arregla.
se cruje los dedos, se ríe de sí misma
muerde las cañitas de los refrescos y hace como que ignora. pero no.
ella tiene algo, ese algo.
he intentado averiguar durante horas qué es,
y aún no tengo la respuesta.
lo tiene y es suyo, o lo hace suyo
algo que yo no tuve y que ella ya tuvo,
otro algo que aún mantiene y que yo no tengo,
y el último, que podría ella tenerlo si quisiese, y que yo ni siquiera me acercaré.
lunes, 28 de marzo de 2011
1 de 17
miré el reloj, efectivamente, también estaban ahí las doce.
miré el móvil, pero no, nadie se había acordado de mandarme un sms o un toque. una llamada. estaban todos en aquella fiesta, preocupados en pasarselo bien y estar pendiente de qué y cuánto bebían, ya habría tiempo para felicitarme.
miré su foto, allí estaba inmóvil, días atrás, y sus ojos.
entonces llega ella, se sienta a mi lado al borde de la cama, y está preocupada. preocupada por las consecuencias de haberse enamorado, que siempre se teme correr, pero se enamora igualmente. le encanta enamorarse sobre todo si es de él, obviamente. yo la escucho, le aconsejo, le sonrío.
me mira, en un intervalo de tiempo, veo que alguien me ha dejado un mensaje, lo leo en voz alta y entonces, a las 00.10 ella da un grito y un salto. me abraza, me canta cumpleaños feliz y casi me asfixio, me quedo sin aire de ese abrazo.
y ya no me acuerdo de por qué no quería cumplir o de si alguien en ése momento no se ha acordado de mí
si no de que estoy ahí y ella sí.
viernes, 25 de marzo de 2011
conversaciones desde y en el coche
papá: y nada, se le antojó una hormigonera para ir a la playa.
miércoles, 16 de marzo de 2011
ya sé que no queda nada de mí
lo di todo por ti.
bueno, miento
sí que queda
un sms olvidado en la bandeja de entrada de tu móvil, donde hace muy poco, pedía que volvieras
¿y volviste?
lunes, 7 de marzo de 2011
caperucita roja
entonces, de repente,
empieza a llover, no muy fuerte, pero sí gotas frías
y ella, mientras escucha la música, sube el volumen, acelera el paso
se sube la capucha roja y aprieta el pañuelo en su cuello
y no se da cuenta, nadie se da cuenta,
entre tanta gente ella casi corre, casi vuela
y empieza a llorar.
se siente tan sola.
está sola
domingo, 6 de marzo de 2011
a e i
estoy enamorada, muy enamorada/
gracias por estar ahí a las tres".
la segunda, demasiado temprano para su gusto, me abraza en silencio, y para nada convencida se aleja, sube los escalones, y antes de terminar de marcharse me mira. veo en ella tantas risas como las que ella ha producido esa noche. pestañea, y se va.
la tercera, suelta un 'muchas gracias' abre la puerta con torpeza y entra.
sonríe. y, con la mano bien alta, dice un adiós.
lo mejor, es que yo sé, que esa sonrisa y ese adiós están camuflados de un hasta pronto o hasta luego.
son ellas,
a las personas que les debo tanto,
y que se me van de los dedos con el tiempo,
que a su lado,
pasa tan deprisa que da vértigo
jueves, 17 de febrero de 2011
memorias del 6 de diciembre
martes, 8 de febrero de 2011
"es que tú eres especial"
sí.
lo sé.
que parece que lleva un cartel con luces de neón con tu nombre.
que sí.
y aunque muchos se quejen, les gustaría que alguien les quisiese así.
vamos, y tú que tienes la oportunidad...
ah, espera, ¿que no te has dado cuenta?
si todos nos hemos dado cuenta de que su manera de querer(te) es la más fosforita que existe.