el señor sombra

no vas a descubrir
nuevos mundos
y lo que quedó de mí
con mi sombra
ya es suya.

ya es suya

tres músicos tristes

todos tristes, pasadas ya las ocho de la tarde, con miradas ausentes sin mirar a nadie.
sobre una base musical que repetía París, haciendo que todo el que lo escuchase viese la Torre Eiffel reflejada en los charcos de los adoquines,
uno
presionaba las teclas de un acordeón, balanceándose
otro, el del medio,
tocaba el contrabajo, mucho más grande que él y cerraba los ojos, aunque en su momento no presionase nada
y el último, el tercero,
no hacía música.
pero también se hizo músico

un poco de ego mutuo

acabemos como empezamos, en el mismo punto de encuentro, punto de inflexión.
[...]
en bucle se repiten los momentos en mi cabeza que en su día tuvieron lugar
no somos los mismos, hemos cambiado, eso está claro.
ahora sé más de ti, más de tú
y tú sabes más de yo y de mí.
yo sé cómo soy contigo
y tú cómo eres cuando estás conmigo.

a mí, me gusta
lo sé por cómo soy y cómo no soy cuando no estoy
sé que podríamos ser, que somos y que fuimos. pero no en su totalidad
ofréceme la oportunidad, vuelve a enfundirte en lo que fuiste, vuelve a ser.
y sé con mí, me, yo, conmigo.

yo le pregunté
y me dijo:
mañana? mañana seguirá habiendo amanecer porque saldrá el sol, y por la noche saldrá la luna. mañana él seguirá siendo él
y yo probablemente escriba un poema.

memoria

- mira lo que te he traído hoy. para que lo veas, mira. son mis hijos, este es el mayor. el moreno de piel que tienen es de su padre, mi marido no es de aquí.
la foto era grande, y se apreciaba lo que ella me decía.
- se parecen a ti.
volvió a guardar la foto y empezamos a entablar una conversación extensa y compleja acerca del existencialismo y de los últimos autores estudiados en la clase que yo había tenido. ella, sin ser mi profesora actualmente, debatía con total intensidad, manteniendo la postura contraria a la mía.
pudieron pasar unos treinta minutos.
[...]
- en fin, hablemos de cosas importantes. mira lo que te he traído hoy. es la foto de mis dos hijos...
desconecté. no sabía como interrumpirle. estaba volviendo a enseñarme lo que hacía una hora escasa ya había hecho.
me di cuenta de que no todo dura para siempre, de que su memoria era frágil y que la dureza del tema que anteriormente estábamos discutiendo se partió en mil pedazos dentro de mi. las lágrimas brotaron de los vértices de mis ojos, noté las pestañas mojadas mientras ella seguía señalando la fotografía, sonriendo, satisfecha, orgullosa.
- Julia, odio interrumpirte, pero ya me has enseñado esto antes...
[...]
con una sonrisa se disculpó y rió, afrontando de frente todo lo que poco a poco ella sabía que le vendría encima.

"si quieres algo, y quieres conseguirlo

no se lo digas a nadie
hazlo por tus propios medios, y así, si no puede ser, adquieres dos ventajas.
la primera es que recuperas la energía que has gastado en intentar conseguirlo en silencio.
la segunda, es que no tendrás que dar explicaciones a nadie de por qué no lo has conseguido."


e. carrión

no hizo falta un adiós, para saber que así era

un escalón tras otro, lento, muy lento
alejandonos del suelo, parecía que ibamos a desaparecer siendo devorados por los enclajes mecánicos

nadie dice nada y el silencio también calla
y a la hora de decir adiós, no hizo falta, se cubrió con un "hasta luego"
un luego que posiblemente nunca llegaría. hasta nuevo aviso
"hasta que el semáforo se vuelva a poner en verde" - me dijo.
aún sabiendo que estaba en un rojo infinito y que nunca me dejaría cruzar la calle.