Lo que le pasa a todos los hombres es que ninguno fuiste tú. Fuiste, sí. Porque lo que eres ya no me interesa.

oh, oh. Malas noticias

Tú.
Maldita zorra.
Mírame.
Tú. Sí. Tú. Vestida con pelucas de colores, fumándote la vida, derrochando pasta. ¿A dónde te crees que vas?
¿Cómo es posible que existas con esa capacidad de destruir y quemar?
¿Cómo tú, siendo de hielo, vives aquí sin derretirte, entre los mortales?
Escúchame.
El plan es sencillo: vete y desaparece, lárgate y no vuelvas. No. No me vale que luego vuelvas con el rabo entre las piernas a suplicar perdón: vete con los tuyos -que por desgracia, sois muchos-.
Estás rodeada de personas buenas que pueden dar segundas oportunidades, y terceras, cuartas... Pero a la décima te aseguro que esto se termina. It's over. Todos pondremos la mente fría cuando se trate de ti: tratarte como si hubieras dejado de existir. Ya hemos sufrido bastante por aquí, por zorras y zorros como tú.
Ahora bien, he terminado. Huye.
Porque  cuando los buenos quieren ser malos, son peores.
Porque, malas noticias: esta vez ya ha sido la undécima.
Y desde ahí cuento hacia atrás, para dejarte escapar. Procura desaparecer cuando llegue al final.
11, 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, ...